sábado, 13 de agosto de 2016

O Bispo - a história da história do homem que era – também – arte



Morreu jovem, quando tanto ainda havia pela frente
Tempo pra conversar de coisas que ainda não tinha lembrado de conversar
Tempo pra fazer umas coisas que ainda não tinha feito junta
Morte prematura, morte forçada, morte em vida
Arrancada de mim quando ainda pulsava por toda eu
No susto, no medo, na fuga.. morreu tão jovem, ninguém nunca espera que seja assim
Era simples a fórmula: quando acabar, sigo
Não acabou, e me pus a marchar adiante – herança paterna

Quando não acaba, de vez em quando a raiz reassume lugar de planta ao sol
Volta com vida
Morte viva
Desculpa-se com a raiz que insiste, mas arranca-se de novo, dizendo que já faz tempo, que é preciso respeitar também o tempo daqui de fora. Molha a raiz destroçada quando chora.

Os dias que passo por aquele pátio. Os dias que choro com a poesia e a loucura.
Morreu jovem, quando tanto ainda havia pela frente
Aquele amor.




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