por cá

Por quartas passadas, o amor pranteou
Em quartas distintas, distintos dias pincelando amores e mortes.. que não se fizeram acreditar
- Pois as palavras já foram usadas, e não querem, por enquanto, voltar a brincar

Ouvi coisas novas e lindas ontem.. mulheres no tempo do mundo reescrevendo.. quanta beleza naqueles gestos, perspectivas, imaginações


Não faço ideia do que é a vida, essa ficção para a qual me trouxe há 46 pequenos anos.
Sigo nesse sem meio que é observar
Sorrir
Amar
(sofrer um tantinho, pro que é o mundo)

E afinal acocorar à beira da fogueira e entender outro tantinho que seja..


Assim resiste, por cá, o amor

pastilhas

o amor engoliu tudo

mas eu desenho no pulso a resistência

vou reaprender a sonhar

entre quartas

O tempo sendo tempo.

De um menino que,
a partir da sua inocência,
me explica o mundo.

Que não há um só lugar em cada lugar.
Que cheiros são lugares.
Afetos são lugares.
Canções são lugares.

O que melhor o tempo faz é passar.
Sem que importe a crença, ou o tamanho do estrago.
Ele passa.

Todas nós, figurações do tempo.
Antes que eu entenda, já me carregou;
em giros, que eu fico tonta.
Não preciso de toda a minha sanidade,
ou equilíbrio,
para o que ele quer me mostrar.



Que o amor falha,
como a costura do vestido,
ou a tabelinha-matemática-do-sexo.

Que amor vira ódio,
até que não precise mais,
aí vira nada.

Tudo o tempo vê. Nada o tempo prende.
Tudo, dentro dele, como ele, vai passar.
Quando é pergunta que ele não responde.
Nunca não existe, é piada.
Sempre é o rebote, também não há.



Hoje é a minha aventura.
Antes era você.

cabeça linda

Numa coleção de vidas, uma vida só
Que tem validade improvável, e nunca se sabe se hoje foi o último dia pra des-dizer que te amo.

Numa vida só, uma mulher, outra mãe;
Uma criança, outra adulta;
Uma cínica, outra sinceramente amor;
Uma eu, outra eu.

E o que mais me surpreende é que todas bailam aqui nesse quarto,
descem a escada,
cortejam o rapaz,
aplaudem o filho,
escrevem no ônibus devaneios e saudade.

Seres que me movem, tempos que me escorrem,
sou índia, filha de Nanã e alheia no mundo.

na rua donde as minhas moram

saudade nos ossos
roendo em palavras ditas
em papeis achados

mudança da outra é minha também
vi lá uma dedicatória
e volta no ouvido uma velha canção proibida

passo a chave mas os portões ainda deixam entrar
haja delicadeza para tanta espaço de ausência

saudação à força da leveza

chega uma água calma
para levar consigo
traços & partes
que a correnteza
não conseguiu arrastar

a linda rosa que eu ganhei

O amor, profundo, me mata.

Insisto, mata de novo.

Pode chamar do que quiser. Pensar o que quiser.

Entre o 'só' e o 'tudo', era amor.

Limites que dei para o 'tudo' que era: 'só' amor.